Struggling

Para ti, Diana:

Choro. Choro mil lágrimas e prantos. Corre um rio de água salgada por montes e vales. e celam-se afluentes por passagens nocturnas. Choro de vergonha e de remorços. Tenho uma confissão para te fazer: és a minha artéria aorta e sem ti, a minha corrente sanguínea não flui, não cria vida. Com a tua ausência, volto a cair no fundo. Sem o açúcar das tuas palavras, sem o gosto dos teus conselhos, eu morro. Desculpa ser um fardo para ti e não conseguir ver isso porque tenho os olhos permeáveis. Perdoa-me por te colocar sempre numa posição menos confortável e jogar à corda bamba, deixar-te insegura, com o chão a fugir e o peito apertado sempre que vejo um obstáculo. Não há nenhum espelho capaz de me desenhar tão bem como tu. Não existe nenhum pintor que marque nas telas a minha cor como as tuas mãos. E ainda não nasceu ninguém que me confiasse palavras e sentimentos aprisionados na garganta como tu. Por agora, não habita mais ninguém no meu peito que interrompa as minhas lágrimas por entre sussurros soluçados de segredos infidáveis, incontáveis. E isto tudo porque, depois de me moldares e contornares os olhos com tinta preta, depois de ter permitido que entrasses em mim e que em mim ficasses, rebentaste. Rebentaste-me de lágrimas, de sangue, de medo. Rebentaste-me, minha artéria aorta.